Procaz,
entre la bocina de un pueblo estoico
refugiado en muladar,
arrumbo armas en resquebrajo de tu ego
digo mueres falaz sin saberte yo mismo
piénsame yo mismo para suspirarnos,
preferirnos, morirlo.

Decido un río que traspasa
lo mortem triste y regurgitado
cual cascada resonando en tren
llena poderoso un sediento estigma.

Poza adentro ojos vislumbran
un gran baile donde ruido no vinyl
donde dioses al festejo de su ego
enojan, discuten, destruyen, se sacian
baile ritmo tempestuoso, pre-ancestral
la máquina reproduce limbos, cielos, iglesias
sentados en templo casi muerto casi Humano
diablo y sistema preparan dilucidan
fango próspero para Hombre
que en rivera antes de ser tragado
se nos acomide mierda vuelta a caducar

platos de espejos convexos
dentro, apetecibles
de Artaud a brûlée se vejan mutuos

casi yo a flote muy pesado
cierro puños donde bocas no mente
y entretejo de nuevo silente voz,

cuando caza flor y mata
el botón de tu camisa nueva te destroza el pecho
incide; ni muere, ni piensa, ni hace;
ahora gran espectador de violencia
de imagen catatónica, vomitiva
la flor te pudre la estirpe
te disloca el sexo te trastorna suave
y quieres meter los dedos
pero estás
estamos
denigrados

y te cansa


abrazarte





a ti mismo.


¡Y qué putas si el mundo quiere sangre, semen, bala y fluidos!
fluidos de crema metálica deglutiéndola a contra tiempo
crema seca, estalagmitas sangradas
sentir de dolores apelmazados los abscesos,
encallar en roca efímera, casi un libro casi un mundo.

Descansemos, descansemos oscilando en humo y luz

que la nube se excita y se parte con Dalí,
que se adviene sinestesia, pitonisa de un mañana

que etéreos ya habitados los entes y La Mente

explotan espacios,

explotan

despacio…

VAINILLA

Te reciclaron el alma, el carácter, la moral,
hicieron pedestales inocuos de tu conciencia,
y sigues preguntándonos al viento ¿Quién?

te han respondido en diferido,
y conversaciones falsas inician tu ascenso
en escalera de estatuas encaramadas,
pidiendo pétrea mudanza, verdades, no gritos,
afán de sentirse también desierto y callado,

o esfuerzo-dificultad-empeño-orgullo
o espejo-alma-duende-cama-sabes que no estoy aquí.

Perfilarse la calle en complicidad de bocinas,
te sé: ese ritmo no es tuyo.

-Pero esa sombra me acompaña.
Paranoia de jueves cerrados en agua,
lenta, decidida a responderte…

¿Tiempo importante de costumbre divina?
apretar los dedos en las bolsas.

Sabes, tu máquina no ha reído,
te ha reído

y pides como extraño, ojalá supliques
un desquicio de ritmos tolerables
que de algo sirva asombrarse, qué se yo,
en tus sueños rara vez te veo.


Una clepsidra se ha anclado en tu memoria,
esa que parecía nihilismo de humos
¡Una vanguardia próspera!
un después predecible, imprescindible
una guerra cifras miedos,
un cuadrado evasivo
y tu soma, míratelo bien,
no me produce nada.

Tendré que no hacer algo,
saber que nunca haré algo,
y en la muerte de aquel empeño
con peste y mierda también ser city,
golpes, tecnología ocurrir mono,
esa vainilla sutil que se desliza por tus cartílagos.

Si algo en la vida valiera la pena,
sería decidir los destinos etéreos aéreos
de mi sueño.

Soy espectador de mi ego,
nada me sabe a lo que yo no soy ,
ahora el mundo occidental,
ahora lo borro,
voz de horizonte lejano,
va, va, va.

Cercana al foco,

Piel húmeda escurrida, yéndose en la alcantarilla de recuerdos,
¿Zanahorias con sed? ¿Papelitos 1x1?
prisma de ojo en el centro
es clepsidra que repta y sigue a tu caja.

Ahogada en semen de los estúpidos corpóreos,
Benditos seamos.


El niño corre El Tiempo pero…


Recupera tus imágenes.
sé lo que escuchas aunque olvides lo que tocas.
atrévete a regresar.
a olvidarte.

El miedo huele a metal,
las miradas a indiferencia,
te quedan dos
y la baraja pasa de largo

Apostaste a Bulgakov
Pagaste con la puta
Te quedas con la esquina de tu casa,
Del ring,
De tu escuela,
De tu chamba,
Del futbol, van perdiendo.

Mercado de diario:
Un repartidor que no conoces guarda en su bolsa el íntimo secreto de las noticias,
¡Saaaaaaben a bicicleta!


Como crees que la muerte no es un hecho más,
¿Si ahí echada esperas que alguien llegue a ofrecerte el mundo?


Una

Dinero (Los números te cuentan el alma que vas vendiendo)

Dos


Espacios sueño


Tres



Simpleza de palabras



Cuatro




Estoicismo en pueblo decadente.



Por dosis,

duele el mecanismo de la trascendencia
porque nadie recordará lo que es insuficiente al placer,
al deseo

o a la catarsis propia.

AFORISMOS



¿Tengo el derecho de que aquello Divino me piense -nuestros espacios- en igual medida que la Maquina? ¿La belleza verdad?

Por supuesto que hay algo que siempre lee. Un motor inagotable donde sí, somos batería.

Soy junto al prototipo. Acepto el espacio que abarco tanto como el ello mayor. No me da miedo pensar que después del tiempo nunca nadie sepa nada.

La gente que sí corresponde a su imagen pretende no ser olvidada, mientras duren sus recuerdos.

Si, era muy común salir y pensar Bola de estúpidos.

Hay que juntarse para el varo, esa es la consigna. Gobierno. -Y se hicieron los sindicatos.

Cuando escribo Internet parezco estúpido, ya se crearon 3 páginas.

-¿Sure? -A ver a ver, No me dispares luna.

Si nos comemos a tu niño interno no te preocupes, personalidades también serán invitadas.

No en serio, quiero hacer política. Sentarme en la playa, algo tomar, pensar… mejor explícaselos tu.

Pensarás que menoscabo tu esfuerzo ¡Claro que no tonto! Sólo me vale tu ego.

¿Te enamoras de mí si me pedorreo, mucho por los frijoles, mientras leo a Sabines? Sin embargo te detienes a pensarlo y la guerra.

No, eso ¡NO! Calentamiento global es alguien produciendo armamento, niños muertos en el desierto y una mujer sensual te dice el clima.

Una soledad estúpida termina con una persona estúpida. Una soledad pensada termina con personas de igual carácter.

NO ME GUSTA QUE LA GENTE HABLE
ALTER-EGO ¿CREES QUE SEA UN PROBLEMA SOCIAL?
Ziggurat Puhckek

Caigo en Sí a menudo, con su lógica, en su universo, sin embargo sé que siempre se puede y se dirá: No, por principio dicotómico, de diálogos, que van de ansiedad por el mercado a la libertad bohemia. Entre escritores, entre gente influyente, ¡uuuy si! entre logos, locos, putas y sodomitas. Fuma si fumas, no quiero ser tú, coje si cojes, de alguna manera es putrefacto el futuro social, histórico o filosófico; también por el caos, vida de imágenes marcadas. Masa putrefacta de títeres que nunca arreglaron. Bien es igual a Contemporaneidad: fácil de decir, fácil de digerir, guerra de salvación, infraestructuras tecnológicas, trascendentes y ustedes, ¿Es de minorías pensar en tus palabras chingao?
Literatura Contemporánea, ¡Uy si!, Cine y Corrupción también habitan las calles, todo apedreado de bocinas, violencia y mierda. Caigo en sí a menudo, con su lógica, en su universo; pero es tardado el monólogo que dicta un ego también putrefacto.

Sentir

Aquella mujer me tomo de la mano, con esa sensación de ir mojado por el mundo. Lentamente me llevó arriba, tomó mis muñecas y las apretó contra sus senos, yo estaba que explotaba. Sentía el sexo ardiendo bajo el vientre que rozaba con su muslo. Mis manos eran torpes a su piel y bruscamente fui encontrando sus líneas más suaves, deslizando solo mis dedos por donde las sombras repasan el sudor, sentía los dedos en complicidad con un cuerpo. Su boca que era un mar sedado y tenue, jugando con mi lengua, jalando levemente mis labios. Su mano que se desliza entre el pantalón. La ropa que sientes irse porque no hay nada más incomodo que ir vestido. Entonces yo boca arriba, sus ojos claros frente a los míos, las manos por el cuello, empiezas a nadar en ese líquido tibio, una parte de ti entra y sale del agua cálida que de alguna manera te regresa a tu estado de instinto. Las mordidas, la lengua, los gemidos, todo es sentir que hundes en otro cuerpo, que te tienen y tienes. Posesión de verdad, asido a la piel con los labios, con el sexo, con la mirada. De pronto todo es velocidad y vértigo, ella salta y mis manos aprietan fuerte sus senos. El estremecimiento de pies a cabeza y en ascenso explotar, vuelas, oprimes, gritas y regresas, para hundirte en tu propia piel, con un cuerpo que tendrás impregnado por siempre.

Saborear

Cada sábado en la noche nos juntábamos a cenar unos amigos cercanos. Dos parejas o tres. Hacíamos pasta y baguetes, tomábamos vino, fumábamos marihuana y sonreíamos que todo supiera tan delicioso, tanto que un día quisimos más, descubrimos en la lengua el poder de algún tipo de felicidad. Fue entonces, creo, que probé a ella, que no era mía, y él también probó el sabor de mi amante. Sabía exactamente igual, no en especie sino en esencia, a un pan robado. Y probamos después lo que no sabe, dulces que no saben en la lengua sino en el cuerpo, extasiados de sustancias todo sabía inmensamente mejor, la pasta, el pan, el vino, el humo, el pecado, el suelo. Cuando nos levantamos corría nuestra estirpe por las encías, nos veíamos con odio, causado por el sabor metálico que produce la sangre en la boca.